Mes amis, quelle ville adorable. Quel peuple génial. Quelle qualité de vie, c'est à en pleurer. Je ne vous raconterai rien parce que tout sera dans le journal un de ces jours et ce serait franchement le bout de la comète si je devais me scooper moi-même, mais enfin bref, malgré le vent qui souffle à décoiffer Mireille Mathieu en personne, le temps gris et parfois vraiment affreux qui nous a suivis tout du long, je suis irrémédiablement amoureuse d'Amsterdam, de ses canaux, de ses vélos, de ses habitants, de cette langue bizarre, des cafés, de tout tout tout. Sauf de la gastronomie, franchement, je regrette d'avoir à le dire.
Nous sommes allés ce soir faire un tour dans le Red Light, paraît qu'on ne vient pas ici sans ça. Oh, que je suis contente de n'être pas la maman de ces petites filles-là... Elles sont si jeunes, si jolies, si pathétiques! Je me suis retenue à deux mains pour ne pas toquer à la fenêtre de l'une d'elles: «Combien ça coûte, une heure? Je veux juste parler, dis-moi d'où tu viens et pourquoi tu es ici, comme une pauvre bête de zoo, à montrer ton joli derrière et tes faux seins...»
Et c'est vraiment trop bizarre de voir monsieur et madame Touriste-Moyen se photographier mutuellement devant une enseigne de sex-shop comme s'ils étaient devant un resto grec de la rue Duluth!
Enfin. Demain, je prends le train pour Gand, dont on m'a dit que c'est la plus belle ville d'Europe. Si c'est vrai, je crains de ne pas revenir, mais ne cherchez pas à savoir ce que je suis devenue, et ne vous inquiétez pas pour moi: je peux toujours venir arrondir mes fins de mois à Amsterdam, ce n'est qu'à deux heures de train. Et la chirurgie plastique fait des miracles de nos jours, alors l'âge n'est même plus un obstacle. Même, je pourrais adopter une ou deux de ces pauvres petites perles slaves au regard fatigué...
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